Про идеал…

Про идеал… Когда была я идеалом,

То глазки прятала стыдливо,

И грудки блузка прикрывала, —

— две свежесорванные сливы…
Пока росла и развивалась,

В себя из жизни сок вбирала,

В размерах плавно расширялась,

Но все казалось мало, мало…
Была в девичестве сурова,

К себе парней не подпускала,

Какая дура, право слово… ,

Хотела принца, идеала.
Как у витрины магазина,

Товар искала подороже,

Теперь же лишь бы был мужчина,

Ведь все написано на роже…
Теперь отдать готова соки,

Любому встречному нахалу,

Ведь поджимают, давят сроки,

Одной не в кайф под одеялом…
Подруга давеча сказала,

Что их теперь с огнем не сыщешь,

А раньше и без идеала,

Их рядом было прямо «тыща»…
Мы с ней отвязно пообщались,

Смотрели про Луиса Педро,

И руки, сами возвращаясь,

Легко поглаживали бедра.
Ах, кто поймет души полеты,

Что средний возраст преподносит?,

Взлетаешь, как на самолете,

Но, жопа в стороны заносит.
Читаю я роман любовный,

Жаль, так бывает только в книжках!,

Хоть он изрядно многословный,

Но жарко — там, внизу, в трусишках…
Трусишки это раньше было… ,

Теперь уместнее — трусищи,

И время то навек уплыло,

Когда их рядом было — «тыща»…